Aus dem Frühlingstagebuch

Und wieder treibt es in den Tannen

Und wieder lockt's vom blauen Zelt,

Ein Flügeldehnen, Segelspannen

Geht ungeduldig durch die Welt.

Die muntre Schwalbe zwitschert helle

Ihr Wanderlied im Sonnenstrahl,

Der Eisblock spielt dahin als Welle,

Die Schneekluft wird zum Blütenthal.

Aufs neue strebt mit kühnem Steuer

Nach fernem Glück die Sehnsucht fort;

Verschwiegne Liebe brennt wie Feuer

Und stammelt sacht ihr erstes Wort.

O Hoffnung, Muse dieser Tage,

Berührst du sanft mein Saitenspiel,

Daß ich den Klang noch einmal wage,

Der meinem Volk einst wohlgefiel?