Maria
A. Teichmüller
Maria,
Du weinst, - ich weiß.
Und da möchte ich weinen
zu deinem Preis.
Mit der Stirne auf Steinen
weinen...
Deine Hände sind heiß;
Könnt ich Tasten darunterschieben,
dann wäre dir doch ein Lied geblieben.
Aber die Stunde stirbt ohne Vermächtnis...