Cimetière

Y en a-t-il d'arrière-goût de la vie dans ces

tombes? Et les abeilles, trouvent-elles dans

la bouche des fleurs un presque-mot qui se

tait? Ô fleurs, prisonnières de nos instincts

de bonheur, revenez-vous vers nous avec

nos morts dans les veines? Comment

échapper à notre emprise, fleurs? Comment

ne pas être

nos

fleurs? Est-ce de tous ses

pétales que la rose s'eloigne de nous? Veut-elle

être rose-seule, rien-que-rose? Sommeil de

personne sous tant de paupières?