L'Enfance

L'enfant chantait; la mère au lit, exténuée,

Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant;

La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée;

Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant.

L'enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre

Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit;

Et la mère, à côté de ce pauvre doux être

Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloître;

Et le petit enfant se remit à chanter...

La douleur est un fruit; Dieu ne le fait pas croître

Sur la branche trop faible encor pour le porter.