Am Kirchhof
B. Randhartinger
Ringsum so still und schaurig,
rings heil'ge Grabesruh';
die Weide nickt nur traurig
den müden Schläfern zu.
Im mürben Kreuzesholze
ein Totenwürmlein zirpt;
es flüstert zu dem Stolze:
Sieh', alles, alles stirbt!
Hier dient, hier herrschet keiner,
hier gilt nicht arm, nicht reich:
das Kreuz wird größer, kleiner;
die Toten bleiben gleich!