Beruhigung

Klage nicht um deine Ruhe,

Ach, sie ist nur eitler Traum;

Nur die stille Todtentruhe

Hat für die ersehnte Raum.

Fruchtlos nach dem gold'nen Frieden

Streckst du deine Arme aus;

Ach, er blüht dir nicht hienieden

Und ihr birgt kein irdisch Haus.

Denn das Gute und das Schöne

Ist der Erde nicht verwandt,

Fühllos spottet man der Thräne

Und die Treue wird verkannt

Doch verzaget darum nimmer,

Herrlich strahlet einst das Licht,

Dessen ahnungsvoller Schimmer

Durch des Grabes Dunkel bricht.

Ohne Thränen, ohne Klage,

Ewig jung und ewig schön,

Werden dort die sel'gen Tage

Maienklar vorüber geh'n.