In der Fremde

Hier steh' ich hoch zu Berge,

der Gegend zugekehrt,

wo sie, die Süße, weilet,

nach der mein Herz begehrt.

Es rauscht der Bach, die Mühle

erdröhnt vom Radgebraus';

nun lehnt sich wohl zum Fenster

die Kleine selbst heraus.

Es hebt der Mond sich wieder

aus schwarzer Berge Spalt,

doch reglos bleibt's im Forste,

kein Waldhornklang erschallt.

Vielleicht frägt doch verwundert

sie selbst sich jetzt zur Frist,

warum es jetzt da drüben

doch gar so stille ist!