Leiden

Wenn der Sturm die Eiche schüttelt,

wild durch ihre Krone fuhr,

schlägt sie in den Boden tiefer,

fester ihre Wurzeln nur.

Ihre Blätter mag er rauben,

treiben fort im tollen Tanz;

in dem nächsten Lenze schmückt sie

umso dicht'rer Blütenkranz.

Wenn das Leid den Schwachen, Kranken

dauernd auch verderben mag,

gibt's dem starken Geist den Adel,

gibt es ihm den Ritterschlag!