Im Herbste

Auf des Gartens Mauerzinne,

bebt noch eine einz'ge Ranke,

also bebt in meinem Sinne,

schmerzlich nur noch ein Gedanke.

Kaum vermag ich ihn zu fassen,

aber dennoch von mir lassen,

will er, ach, zu keiner Frist.

Und so denk ich ihn und trage

alle Nächte, alle Tage,

mit mir fort die dumpfe Klage,

daß du mir verloren bist.