Lied aus der Corona von Fouqué

Ächtes Lieben

Ist Betrüben,

Thut so wohl und doch so weh;

Aechte Minne

Zieht die Sinne

Schmerzend sich nach über Land und See.--

Wollt der Schmerzen

Ihr, o Herzen,

Gerne los und ledig sein?

Werft das Lieben,

Das Betrüben

Frisch in die kühlige Fluth hinein!--

Ach, dies Leiden

Ist mein Weiden,

Nimmer, nimmer laß ich's los;

Fiel' sein Schwellen

In die Wellen,

Spräng' ich ihm nach in den Todesschooß.