Chant

Pour moi sa main cueillait des roses

A ce buisson,

Comme elle encore à peine écloses,

Chère moisson.

La gerbe, hélas! en est fanée

Comme elle aussi;

La moissonneuse moissonée

Repose ici.

Mais sur la tombe qui vous couvre,

Ô mes amours!

Une églantine, qui s'entr'ouvre,

Sourit toujours.

Et, sous le buisson qui surplombe,

Quand je reviens,

Une voix me dit sous la tombe:

"Je me souviens."