La procession

Dieu s'avance à travers les champs!

Par les landes, les prés, les verts taillis de hêtres.

Il vient, suivi du peuple et porté par les prêtres:

Aux cantiques de l'homme, oiseaux, mêlez vos chants!

On s'arrête. La foule autour d'un chêne antique

S'incline, en adorant, sous l'ostensoir mystique:

Soleil! darde sur lui tes longs rayons couchants!

Aux cantiques de l'homme, oiseaux, mêlez vos chants!

Vous, fleurs, avec l'encens exhalez votre arôme!

Ô fête! tout reluit, tout prie et tout embaume!

Dieu s'avance à travers les champs.