Une fleur

Cette fleur que ses mains, que sa lèvre à touchée.

Et qu'elle a faite sienne entre toutes les fleurs,

Aujourd'hui sans parfum, sans forme et sans couleurs,

en un livre d'amour repose dessechée.

Elle même l'ignore, elle n'a jamais su

en l'oubliant, distraite, après l'avoir cueillie,

que je conserverais la chère fleur vieillie,

et c'est un souvenir que je n'ai point reçu.

Je me suis caché d'elle, et je crains le mystère

entre nous d'un reproche ou même d'un pardon;

en laissant près de moi la fleur à l'abandon,

peut-être sa pitié fut-elle involontaire.

Je ne sais rien de plus, mais je songe parfois

qu'aux soirs de solitude, en ses rêves de femme,

un peu de moi peut-être, a fleuri dans son âme

comme cette fleur vaine a passé dans ses doigts.