Der arme Grenadier

Spät schreiben sie am Feuer,

All', eh die Schlacht beginnt;

Der an die liebe Mutter,

Und der an Weib und Kind.

Der an den Kameraden,

Und der an seine Braut;

Ernst knien sie vor den Trommeln,

Verstummt ist jeder Laut.

Nur er hat Nichts zu schreiben,

Starrt bleich auf sein Papier,

In jeder Schlacht der erste,

Der brävste Grenadier.

Sein Lieb ist untreu worden,

Die Seinen alle todt!--

Kommt Morgens wohl die Kugel,

Und endet seine Noth?