Spätsommer

Noch einmal, ehe der Sommer verblüht,

Wollen wir für den Garten sorgen,

Die Blumen gießen, sie sind schon müd,

Bald welken sie ab, vielleicht schon morgen.

Noch einmal, ehe wieder die Welt

Irrsinnig wird und von Kriegen gellt,

Wollen wir an den paar schönen Dingen

Uns freuen und ihnen Lieder singen.