An die Nachtigall

Deinem sanftflötenden

Ton, Philomele,

Weichen die tödtenden

Schmerzen der Seele,

Weichet der Kummer nicht, der mich verzehrt.

Singest du, seliger

Vogel, der Liebe?

Lächeln dir, frölicher

Durch ihre Triebe,

Lenzflur und Haine, von Blüten beschwert?

Die dich auf blühendem

Wipfel beglücket,

Hat mit schnellfliehendem

Wahn mich berücket,

Hat mir den Freuden, ach! keine gewährt.