Die Rose

Im tiefen Tal,

im niedern Moose

stand hoch betrübt

die rote Rose.

Ihr droht ein Wurm

mit Todeswehen.

O harter Sturm!

Sie muss vergehen.

Noch jüngst so rot

im Sonnenbade,

und bald nun tot!

O jammerschade!

Die Halme weh'n,

die Blätter beben;

es muss vergeh'n,

das junge Leben!

Auch mir entwich

das Rot der Wangen;

ich fühle mich

von Schmerz umfangen.

O Tod, zerbrich

die Fesseln alle

und hebe mich

zur Himmelshalle!