Das kranke Kind

Ich bin häßlich, liebe Mutter,

Sagen mir die Leute täglich,

Und ich werde nun bald sterben,

Weil so elend ich und kläglich!

Ist das wahr? Sag, liebe Mutter!

"Laß, mein Kind, die Leute schmälen,

Komm auf meinen Schoß und küsse mich,

Ich will dir jetzt erzählen:

Einst wirst du ein kleiner Engel

Mit den schönsten Silberschwingen,

Mit viel andern süßen Stimmen

Wirst du fromme Lieder singen!

Und auf einem goldnen Throne

Sitzt der Vater aller Seelen

Mit dem lieben Gottessohne

In den hellen Himmelssälen!"

Und der kleine horchte glücklich,

Bis der Schlaf ihn sanft umfangen!

Eine heiße Mutterträne

Fiel auf seine magren Wangen.