Ein buckliger Waisenknabe singt

Sagt mir, wo ich armer Narr

eine Heimat habe?

Dort nicht, da nicht, nur im Grabe

wird ein Glühwurm für mich scheinen,

eine Wurzel, wenn es regnet weinen

auf mein blondes Waisenhaar.

Schöne Mädchen stehn im Kreis,

lachen, wenn ich weine. -

Ach wie sind so brennend heiß

alle Pflastersteine.

Heiß, daß ich die arge Glut

weh im Herzen fühle,

Mutter in der Erdenkühle,

weißt du, wie das brennen tut?