Sonntagsfrühe

So still und mild der Tag,

Und feierlich.

Kein Blatt an Baum und Hag

Beweget sich.

Ein jedes Hälmchen ist

Demantgeschmückt,

Vom Himmelsstrahl geküßt,

Und lichtbeglückt.

Es schweiget Wald und Flur,

Kein Vöglein singt;

Vom fernen Dorfe nur

Geläute klingt.

Dort sucht man Gottes Spur

Nach frommem Brauch;

Hier feiert die Natur

Den Sonntag auch.

Du Wandersmann halt' still

Zur Sonntagsruh'.

Wenn Alles beten will,

Bete auch du.