Der Frühling ist ein Postillon
F. Abt
Der Frühling ist ein Postillon,
Es tönt sein Horn mit hellem Ton,
Und wie es tönt, da schauen
Die Blüten auf Feld und Auen
Mit frischen Äugelein
Ins neue Leben hinein.
Der Frühling ist ein Postillon,
Es tönt sein Horn mit hellem Ton,
Seine Rosse sind Lust und Wonne,
Die ziehen im Strahl der Sonne
Bei hellem Vogelsang
Das blühende Thal entlang.
Der Frühling ist ein Postillon,
Es tönt sein Horn mit hellem Ton,
Und wo ein holdes Mädchen
Lauscht hinterm Fensterlädchen,
Da wird ihr das Herz so weit
Von der Liebe seligem Leid.
Der Frühling ist ein Postillon,
Es tönt sein Horn mit hellem Ton,
Ich hör' es ferne verklingen,
Nun kann ich mich nimmer bezwingen,
Es leuchtet so blau der Tag,
Und jubelnd zieh' ich ihm nach.