Das Posthorn

Das Posthorn schmettert, die Peitsche knallt;

Mir wird so weh um's Herz!

Sie fahren dahin, der Ton verhallt;

Verhalle nun auch, mein Schmerz!

Sobald die linden Lüfte wehn,

Werd' ich sie Alle wiedersehn,

Die ich geliebt,

Die mich geliebt.

Ich möchte wohl einst so begraben sein

Vom blasenden Postillon;

Nach jenem Land so still und rein

Sehn' ich mich lange schon.

Sobald die linden Lüfte wehn,

Werd' ich sie Alle wiedersehn,

Die ich geliebt,

Die mich geliebt.