Dem Toten
F. Niggli
Fahr wohl, fahr wohl, Herzbruder mein,
nun mußt du unter den Rasen,
es wandert ob dir der Sonnenschein,
und die frischen Lüfte blasen.
's hatt' Keiner solch ein golden Haar
und Keiner so treues Sinnen,
's hatt' Keiner so blaue Augen klar
Nun bist du schon von hinnen.