Die Boten
G. Bachmann
Berget euch im Hauch der Winde,
Meine Seufzer, fächelt linde
Der Geliebten Angesicht.
Eilt das Bächlein anzuschwellen,
Meine Thränene, das die Wellen
An der Spröden Wohnung bricht!
Sagt ihr dann mit leisem Sehnen:
Wir sind Seufzer! Wir sind Thränen!
Doch dass sie nicht ab sich wendet,
Wer euch sendet,
Wer euch sendet, sagt ihr nicht!