Letzter Trost
G. Bergmann
Meine Mutter war verschieden,
Und ich selbst der Liebe bar.
Ruhelos und ohne Frieden
Wandert' ich so manches Jahr.
Bald versengten Sonnengluten,
Bald erstarrte mich der Nord;
Und die alten Wunden bluten,
Jede Hoffnung über Bord!
Heimgekehrt am Pilgerstabe
Fand ich erst ein leitend Licht:
Auf der lieben Mutter Grabe
Blühte ein Vergißmeinnicht.