Novemberstimmung
G. Bumcké
Die Flur umher
Es kalt durchweht,
Wo nirgend mehr
Ein Blümlein steht.
Im Wald zerstiebt
Das welke Laub --
Die ich geliebt,
Sind alle Staub.
Sich frühe neigt
Der Sonne Lauf,
Am Himmel steigt
Der Mond herauf.
Es füllt sich sacht
Das Sternenzelt.
Sie sind erwacht
In jener Welt.