La Marguerite du poète

La Marguerite du poète

N'a pas de couronne à sa tête;

Tout au plus si les jours de fête

Elle met un épi de blé.

Elle va seule par la ville,

Porte au puits sa cruche d'argile

Rentre à la maison, coud et file,

Et chante le Roi de Thulé.

Mais vous, vous avez dès l'aurore

Trouvé, tout en venant l'eclore,

La couronne en votre berceau.

Vous êtes faites à la gloire:

Ce n'est pas vous que la mémoire

De l'écrin trouvé dans l'armoire

Éveille la nuit en sursaut.