Liederbote

Ich hab' es nicht der Nacht geklagt,

dass du nie wirst mein eigen;

die Nacht entschlummert, wenn es tagt,

und Mond und Sterne schweigen.

Vicht Vöglein klagt' ich meinen Schmerz,

nicht Rosen, frisch und helle;

die Vöglein ziehen südenwärts,

und Rosen welken schnelle.

Ich klagt' es nur dem Lied, dem Klang,

die sagen dir es wieder;

ja, ewig, ewig lebt Gesang,

und immer dauern Lieder.