Sein eigner Herr
G. Telemann
Wie glücklich ist der Mensch,
Den keine Menschen kennen,
Der, mit sich selbst vergnügt,
In einem Winkel lebt,
Der dem Geschätzten nichts,
Das wir die Ehre nennen,
Vom Hoffahrts-Rauch berauscht
Niemalen nachgestrebt,
Der keine Freude find't,
Als nur im freien leben,
Und niemand, als ihm selbst,
Von sich darf Rechnung geben.