Die Möve

In hoher Luft die Möve zieht

Auf einsam stolzen Wegen,

Sie wirft mit todesmuth'ger Brust

Dem Sturme sich entgegen.

Er rüttelt sie, er zerrt an ihr

In grausam wildem Spiele --

Sie weicht ihm nicht, sie ringt sich durch,

Gradaus, gradaus zum Ziele.

O laß mich wie die Möve sein,

Wie auch der Sturm mich quäle,

Nach hohem Ziel, durch Kampf und Noth:

Gradaus, gradaus, o Seele!