Comme aux Saintes-Maries, là-bas,

Comme aux Saintes-Maries, là-bas,

dans l'indescriptible tourmente,

celui qui d'un coup se vante

d'être guéri, s'en va,

jetant sa béquille ardente:

ainsi la vigne, absente

a jeté ses échalas.

Tant de béquilles qui gisent

grises sur la terre grise;

le miracle est donc accompli?

Où est-elle, la Vigne? Elle marche,

elle danse sans doute devant l'arche....

Heureux ceux qui l'auront suivie!