Vergangnes Glück
H. Fleischer
Wo die Sonne golden Stege
Schmiedete, für uns zu gehn,
Über Klippen, über Spalten
Breitet die verwaschnen, alten
Nebeltücher aus der Föhn,
Hängt die Tannen zu am Wege.
Wollte doch ein Blitz verderben
Diese Hand, die deine hielt,
Diesen Mund, der deinen küßte!
Daß die Saite springen müßte,
Die den Ton des Glücks gespielt!
Wär' doch Sehnsucht Tod, statt Sterben!