Harfenspieler

An die Thüren will ich schleichen,

Still

und sittsam will ich stehn;

Fromme

Hand wird Nahrung reichen;

Und ich werde weiter gehn.

Jeder wird sich glücklich scheinen,

Wenn mein Bild vor ihm erscheint;

Eine Thräne wird er weinen,

Und ich weiß nicht was er weint.