Qui pingit florem
L. Wolf
Und wer die schönste Blume malt,
Der malt nicht ihren Duft,
Und wer mein Lieb beschreiben will,
Der schreibt in leere Luft.
Sie ist als wie ein Morgenhauch
So frisch und so geschwind —
Wer diesen malt, der male mir
Mein wunderholdes Kind!