Il en est de l'amour

Il en est de l'amour

comme de tant de choses charmantes à leur printemps,

nobles et belles seulement à leur automne.

On s'aime à vingt ans comme les oiseaux de mai,

qui, par delà leur nid et leurs gazouillements, ne savent rien;

mais, après, vient la brise qui emporte le nid

et la chanson d'amour:

de ce qu'elle disait, l'écho ne se souvient pas.

Il nous faudrait mourir alors,

si nous étions de la terre,

si, à ces destructions,

ne survivaient les tendresses de l'âme,

immortelles comme l'âme elle-même.

Il en est de l'amour

comme de tant de choses charmantes à leur printemps.