Lys - chrysanthèmes

Ce ne sont pas les chrysanthèmes

Qui sont morts au fond des jardins.

Ce ne sont pas les beaux lys blêmes

Qui pleurent leurs parfums éteints.

Ce n'est pas la source, ô chérie,

Qui se tait sous les vents d'hiver,

Ni les agneaux dans la prairie.

Mais sais-tu, je suis mort hier?

Et les lys et les chrysanthèmes,

Plus compatissants que ton cœur.

Et les agneaux, les sources mêmes,

Ont compris mon sort de douleur!

Le lys à la face blafarde,

De douleur a penché son front.

Quand l'Avril reviendra, prends garde!

Toutes les fl eurs te haïront!