Complainte tzigane

Un soir d'hiver et de soleil,

quand j'étais petite, ma mère

me dit une chanson amère

qui, la nuit, troubla mon sommeil:

L'Idéal fuit, Roi sans escortes:

celles qui croyaient au bonheur,

à l'amour, dans le déshonneur

sont mortes!

Plus de baisers, puisque les forts,

les soldats qu'un devoir enlève,

les poètes, princes du rêve,

sont morts!

La nuit tranquille ouvre ses portes:

Les jeunes héros glorieux

sont morts; les vierges, aux doux yeux

sont mortes!