L'âme des oiseau

Le printemps a jeté sa lyre

Sous les saules et les roseaux.

O grands bois, pouvez vous me dire

Que de vient l'âme des oiseaux?

Tout l'avril est fait de leur grâce!

J'en avais un, mais il est mort...

Et depuis je trouve l'espace

Vide de concert et d'essor.

Plus légère encor que leurs ailes,

Que le duvet au bord des nids,

Qui les reprend, où s'en vont-elles

Les âmes des pauvres petits?

Vos que la sève emplit de flammes,

Ô fleurs, ô saules, ô roseaux,

Priez avec vos âmes,

Priez pour l'âme des petits oiseaux.