Lied des Alten

Bald vergilbt das grüne Gras,

rote Rosen werden blass,

und dein Flöten und Schalmei´n,

Hirte du,

Hirte, wird vergessen sein.

Über Nacht die Blüte fällt,

Übers Jahr dein braunes Zelt;

Nachtigallenlied verhallt,

Und dein Haar,

Und dein Haar erbleicht wie bald!

Deine Früchte höhlt der Wurm,

Deine Linde bricht der Sturm,

Deine Liebste freit der Tod;

Doch er lässt,

Doch er lässt dir deine Not!