Die Müllerin

Die Mühle, die dreht ihre Flügel,

Der Sturm, der sauset darin,

Und unter der Linde am Hügel,

Da weinet die Müllerin:

Lass sausen den Sturm und brausen,

Ich habe gebaut auf den Wind;

Ich habe gebaut auf Schwüre --

Da war ich ein törichtes Kind.

Noch hat mich der Wind nicht belogen,

Der Wind, der blieb mir treu;

Und bin ich verarmt und betrogen --

Die Schwüre, die waren nur Spreu.

Wo ist, der sie geschworen?

Der Wind nimmt die Klagen nur auf;

Er hat sich auf's Wandern verloren --

Es findet der Wind ihn nicht auf.