Sur la terre il tombe

Sur la terre il tombe de la neige,

sur la terre il tombe de l'ombre.

Où sont allées les feuilles sèches?

Même les feuilles sèches sont mortes,

Et maintenant de la neige et de l'ombre

tombent on dirait de mauvais anges qui heurtent

les marteaux rouillés contre les portes,

des anges qui nous tuent de souffrances très lentes.

Et à l'horizon, les tristes nues, traînantes.

Les maisons sont closes, comme des tombes sombres,

Et partout, c'est de la neige et de l'ombre qui tombent.