Bella Rosa
L. Norman
Frage nicht nach meinem Schmerz,
Nenn' mich nicht die schöne Rose;
Ach, es glühet hier kein Herz
Für die arme Heimathlose;
Frage nicht, was meinen Geist
Stürmisch treibt wie Wind's Getose!
Die hier Bellarosa heißt,
Ist die arme Elternlose!
Frage nicht, warum ich hier
Knie' auf sanft bethautem Mose;
Gott, mein Gott! es fleht zu dir
Betend ja die Hoffnungslose!