C'en est fait, belle Iris
M. Lambert
C'en est fait, belle Iris, ma douleur est mortelle,
En vain vous me flattez de l'espoir de guérir:
Que vostre pitié m'est cruelle,
Hélas! vous n'en avez qu'en me voyant mourir.
Quittez ces vains efforts, contentez vostre envie,
Il n'est rien que la mort qui me doit secourir:
Ah! puisque vous m'ostez la vie
Au moins ne m'ostez pas le plaisir de mourir.