Enfin l'aymable Printemps
M. Lambert
Enfin l'aymable Printemps
Fait reverdir tous nos champs,
Laisse, Iris, ta houlette,
Et chantons son retour:
Mais hélas! ma musette
Ne veut chanter qu'amour.
Escoute sous cet ormeau
Chanter ce petit oyseau,
Las! c'est une fovette
Qui s'efforce à son tour
D'imiter ma musette
En ne chantant qu'amour.