Hetäre
N. Pravosudovich
Hetäre
Ich bin so müde.
Und sie fordern meine Tänze.
Ich mag nicht trinken!
Reicht mir jene frischen Kränze.
Die blassen Rosen, die so scharfe Dornen zücken,
Ich will sie tief in meine wirren Haare drücken.
Ich will auch Rosen tragen in den weichen Händen,
Der Schmerz halt wach.
Sie werden goldnen Beifall spenden.