An die Todte

Ich möchte bitter weinen,

Daß du gestorben bist;

Und doch will es mir scheinen,

Daß es so besser ist.

Es wär' dein schöne Glaube

Zerfallen in der Welt,

Gleichwie im Herbst zu Staube

Des Frühlings Rose fällt.

Dich hätte jeder Kummer

Leicht wie ein Rohr gebeugt;

Wohl dir in deinem Schlummer,

Wo selbst das Träumen schweigt!

Von meinem heißen Lieben,

Das nun für ewig dein,

Wär' nur dir übrig blieben

Des Treubruchs Schmerz allein.

Ich möchte bitter weinen,

Daß du gestorben bist;

Und doch will es mir scheinen,

Daß es so besser ist.