Les lauriers sont coupés

Nous n'irons plus au jardin des roses:

L'heure a fané les lilas légers

Et l'automne a défeuillé les roses...

Nous n'irons plus songer.

Nous n'irons plus au jardin des lèvres:

Le vent heurte l'huis déjà fermé

Et les baisers meurent sur les lèvres...

Nous n'irons plus aimer.

Les pastours sont partis et les pages

Pour d'autres châteaux ou d'autres prés:

D'autres belles vont sourire aux pages...

Nous n'irons plus pleurer.