Wütend jagen Sturm und Schloßen

Wüthend jagen Sturm und Schlossen

Durch der Berge Tannennacht,

Mühsam mit den müden Rossen

Zieht durchs Tal ein Wagen sacht.

Mit den Nebelwolken ringend

Taucht der blasse Mond hervor,

Und ein Posthorn, lustig klingend,

Tönet aus der Schlucht empor.

Blase nur die schönsten Stücke!

Morgen, guter Postillon —

Hab' ich mit dem Tagesblicke

Meines Liebsten Briefe schon!