An den Tod

Im Winter nicht, im Winter nicht,

hol', Tod, mich ab!

Ach, nicht im rauhen Winter

leg' mich ins Grab!

Da liegt das Land so traurig,

da weht so kalt die Luft,

da ist, ach, so schaurig

und öde die Gruft!

Wann Flur und Wald sich malen

mit frischem Grün,

auf Hügeln und in Talen

die Blumen blüh'n,

im schönen Lenze

hol', Tod, mich ab!

Mit Blumen kränze

mein frühes Grab!

Die Jungfrau'n kommen, wandelnd

im Abendlicht,

sie pflücken sich vom Grabe

Vergissmeinnicht;

sie ruh'n auf seinem Moose,

sie plaudern das und dies;

und unter dem Gekose

schlaf' ich so süß.