Le Portrait

Belle, méchante, menteuse, injuste, plus

changeante que le vent d'avril tu pleures

de joie, tu ris de colère, tu m'aimes quand

je te fais mal, tu te moques de moi quand

je suis bon. Tu m'as à peine dit merci

lorsque je t'ai donné le beau collier, mais

tu as rougi de plaisir comme une petite fille,

le jour où je t'ai fait cadeau de ce mouchoir

et tous disent de toi: "C'est à n'y rien

comprendre!" Mais je t'ai, un jour, volé ce

mouchoir que tu venais de presser sur ta

bouche fardée. Et, avant que tu ne me

l'aies enlevé d'un coup de griffe j'ai eu le

temps de voir que ta bouche venait d'y

peindre rouge, naïf, dessiné à ravir, simple

et pur, le portrait même de ton coeur.